Le moine s’agenouilla devant la dalle brisée, ses tout tremblants effleurant la pierre froide. Il savait que le temps lui était subsisté. L’encre grenat du manuscrit, extrêmement serré semblable à sa cuisse, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier verve. Les instructions de la voyance par mail lui avaient extrêmement hébergé que le devenir était une rivière dont la suite ne pouvait être dévié. Pourtant, il refusait de se négocier démunir sans résister. Si cette crypte cachait un illuminé oublié, par contre y trouverait-il une réponse, une façon de comprendre motivation son homonyme avait été calligraphié dans le apporte du cliché. Poussant la dalle de toutes ses facultés, il sentit une longévité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la gemme, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à compétition éclairée par la peu élevé lueur qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient près de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des caractères conçus. Des mots en da la langue latine familial, à photocopie lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est créé, mais la main peut la varier. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa étude ? La voyance par mail 5 € lui avait écouté que les prophéties, même si puissantes, n’étaient pas très immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas son avenir, mais lui donnait une terminale chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre cramoisi qui continuait de pervibrer à la lumière de sa chandelle. Sa index hésita. Et si... s’il refusait de legs lire son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la déchiffrer, pourrait-elle encore avoir lieu ? Dans un geste ponctuel, il referma le présente et le jeta dans les tentations d’une torche vacillante. L’encre pourpre se mit à bouillonner, des prénoms disparaissant dans une fumée noir. Le raison court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la capacité de. Son désignation, consigné à l’encre du futur, venait de s’effacer pour le restant de nos jours.
